Felicidades en el Dia del Periodismo, queridos colegas y amigos. "La belleza es verdad y la verdad es belleza... Nada más se sabe en esta tierra y nada más hace falta".Esta frase, tomada de un poema de John keats, un oportuno mandato, debe adornar lo que hacemos dia a dia.Un abrazo, Eduardo Álvarez
A UNA URNA GRIEGA
Tú, todavía virgen esposa de la calma,criatura nutrida de silencio y de tiempo,narradora del bosque que nos cuentasuna florida historia más suave que estos versos.En el foliado friso ¿qué leyenda te rondade dioses o mortales, o de ambos quizá,que en el Tempe se ven o en los valles de Arcadia?¿Qué deidades son ésas, o qué hombres? ¿Qué doncellas rebeldes?¿Qué rapto delirante? ¿Y esa loca carrera? ¿Quién lucha por huir?¿Qué son esas zampoñas, qué esos tamboriles, ese salvaje frenesí?
Si oídas melodías son dulces, más lo son las no oídas;sonad por eso, tiernas zampoñas, no para los sentidos, sino más exquisitas, tocad para el espíritu canciones silenciosas.Bello doncel, debajo de los árboles tu cantoya no puedes cesar, como no pueden ellos deshojarse.Osado amante, nunca, nunca podrás besarlaaunque casi la alcances, mas no te desesperes:marchitarse no puede aunque no calmes tu ansia,¡serás su amante siempre, y ella por siempre bella!
¡Dichosas, ah, dichosas ramas de hojas perennesque no despedirán jamás la primavera!Y tú, dichoso músico, que infatigablemodulas incesantes tus cantos siempre nuevos.¡Dichoso amor! ¡Dichoso amor, aun más dichoso!Por siempre ardiente y jamás saciado,anhelante por siempre y para siempre joven;cuán superior a la pasión del hombreque en pena deja el corazón hastiado,la garganta y la frente abrasadas de ardores.
¿Éstos, quiénes serán que al sacrificio acuden?¿Hasta qué verde altar, misterioso oficiante,llevas esa ternera que hacia los cielos muge,los suaves flancos cubiertos de guirnaldas? ¿Qué pequeña ciudad a la vera del río o de la mar,alzada en la montaña su clama ciudadelavacía está de gentes esta sacra mañana?Oh diminuto pueblo, por siempre silenciosastus calles quedarán, y ni un alma que sepapor qué estás desolado podrá nunca volver.
¡Ática imagen! ¡Bella actitud, marmórea estirpede hombres y de doncellas cincelada,con ramas de floresta y pisoteadas hierbas!¡Tú, silenciosa forma, tu enigma nuestro pensar excedecomo la Eternidad! ¡Oh fría Pastoral!Cuando a nuestra generación destruya el tiempotú permanecerás, entre penas distintasde las nuestras, amiga de los hombres, diciendo:
«La belleza es verdad y la verdad belleza»... Nada más
se sabe en esta tierra y nada más hace falta. Poema de John Keats[Traducción de Julio Cortázar]
